Expectativa:
Tan solo quiero ser gota,
lágrima de mi corazón deslenguado
que por ti solloza,
cansado por culpa del rastrojo que desbroza,
tirado todo el otoño entre las hojas.
Una vez sea gota,
contemplaré el mundo que destruís,
enalteceré mi insomnio con la mira en tus mirares,
abogaré por el radical cambio de perspectiva
que mi sofá me concede.
Pero no, no tengo porqué luchar
si contracorriente me lleva siempre
al mismo lugar.
Realidad:
En el desespere de mi nube,
querré frotarme en un cuerpo,
querré ser el sudor en los mares,
la carne en la brasa,
querré ser solo pasión desbordada,
vaso colmado de inseguridad,
nervio a flor de piel
Querré ser la línea del horizonte,
el punto y la coma,
la niña que llora,
el pincel seco de tinta,
querré ser obra de arte en el desván,
cajón con retales de poemas,
simiente de belleza
latiendo en los costados de tu nombre,
querré ser almendro en flor
y fruta prohibida,
querré ser desparpajo de miradas
que no ven causas perdidas,
querré ser la miel en los labios
y el crujir de los cadalsos,
querré ser temporero en el olivar
y vizconde en mi mansión,
querré tocar todos los palos
y que no me den ninguno,
querré ser yo, contigo,
querré ser tu bastón y tu camino.
